—Siéntate —dijo el joven con aspereza—. No tardará en llegar.
Obedecí; y carraspeé, y llamé a la bribona Juno, la cual se dignó, en esta segunda entrevista, mover la punta extrema de su rabo, en señal de reconocer mi conocimiento.
—¡Un animal hermoso! —comencé de nuevo—. ¿Tiene intención de desprenderse de las crías, señora?
“No son míos —dijo la amable anfitriona, con mayor repelencia de la que Heathcliff mismo habría podido emplear—”.
—¿Ah, tus favoritos están entre estos? —continué, volviéndome hacia un cojín oscuro lleno de algo parecido a gatos.
—¡Una extraña selección de favoritos! —observó con desdén.
Por desgracia, era un montón de conejos muertos. Carraspeé una vez más y me acerqué al hogar, repitiendo mi comentario sobre lo inclemente de la tarde.
“No debiste haber salido”, dijo ella, levantándose y tomando de la chimenea dos de los botes pintados.
Su posición anterior había estado resguardada de la luz; ahora, tenía una vista clara de toda su figura y su rostro. Era esbelta, y al parecer apenas salida de la adolescencia: una forma admirable y la carita más exquisita que jamás había tenido el placer de contemplar; facciones pequeñas, muy clara de piel; rizos rubios, o más bien dorados, colgando sueltos sobre su delicado cuello; y unos ojos que, de haber tenido una expresión agradable, habrían sido irresistibles: por fortuna para mi susceptible corazón, el único sentimiento que manifestaban oscilaba entre el desdén y una especie de desesperación, singularmente antinatural de advertir allí.