Alrededor de las doce de esa noche nació la Catalina que viste en Cures Altos: una criatura enfermiza, sietemesina; y dos horas después murió la madre, sin haber recuperado el conocimiento suficiente para echar de menos a Heathcliff ni para reconocer a Edgar.
La desesperación de este último ante su pérdida es un tema demasiado doloroso como para detenerse en él; sus secuelas demostraron cuán hondo se hundió el dolor. Una gran desgracia, a mis ojos, fue que se hubiera quedado sin heredero. Me lamenté de ello, mientras contemplaba a la débil huérfana; y mentalmente maldije al viejo Linton por (lo que no era sino una parcialidad natural) haber asegurado su patrimonio para su propia hija, en vez del de su hijo.
¡Era una criatura no bienvenida, pobrecilla! Habría podido llorar hasta apagarse la vida, y a nadie le habría importado un bledo durante esas primeras horas de existencia. Enmendamos el desdén más tarde; pero sus comienzos fueron tan carentes de amigos como es probable que sean sus finales.
A la mañana siguiente —luminosa y alegre al aire libre— la luz, ya suave, se filtró a través de las persianas de la silenciosa habitación y bañó el lecho y a su ocupante con un fulgor melancólico y tierno. Edgar Linton tenía la cabeza apoyada en la almohada y los ojos cerrados. Sus facciones jóvenes y pálidas eran casi tan cadavéricas como las de la forma a su lado, y casi tan inmóviles; pero lo suyo era el silencio del sufrimiento agotado, y lo de ella, el de la perfecta paz. Con la frente lisa, los párpados cerrados y los labios dibujando la expresión de una sonrisa, ningún ángel en el cielo podría parecer más hermoso que ella. Y yo participé de la calma infinita en la que yacía; mi mente nunca estuvo en un estado más santo que