—Ya sé por qué Hareton nunca habla cuando estoy en la cocina —exclamó en otra ocasión—. Tiene miedo de que me ría de él. Elena, ¿qué te parece? Una vez empezó a aprender a leer por su cuenta; y, como me reí, quemó sus libros y lo dejó: ¿no fue un tonto?
—¿No fuiste travieso? —le dije—; respóndeme a eso.
“Quizá lo era”, continuó; “pero no esperaba que fuera tan tonto. Hareton, si te diera un libro, ¿lo aceptarías ahora? ¡Lo intentaré!”.
Ella puso uno que había estado hojeando sobre su mano; él lo arrojó lejos y masculló que, si no paraba, le rompería el cuello.
—Bueno, lo pondré aquí —dijo—, en el cajón de la mesa; y me voy a la cama.
Luego me susurró que estuviera pendiente de si él lo tocaba, y se marchó. Pero él no quiso ni acercarse; y así se lo hice saber por la mañana, para su gran decepción. Vi que sentía pena por su persistente mal humor y pereza: su conciencia la reprochaba por haberlo espantado de superarse; lo había conseguido por completo. Pero su ingenio se puso a trabajar para remediar el daño: mientras yo planchaba, o realizaba otras tareas sedentarias que no podía hacer bien en el salón, ella traía algún volumen ameno y me lo leía en voz alta. Cuando Hareton estaba allí, por lo general se detenía en una parte interesante y dejaba el libro por ahí tirado; eso lo hacía repetidas veces; pero él era terco como una mula, y, en lugar de morder el anzuelo, los días de lluvia le dio por fumar con Joseph; y se sentaban como autómatas, uno a cada lado del fuego, el mayor felizmente demasiado sordo para entender sus malvadas tonterías, como él las habría llamado, el menor haciendo todo lo posible por parecer indiferente.