Al cabo de tres semanas pude dejar mi habitación y moverme por la casa.
Y la primera vez que me levanté por la tarde, le pedí a Catherine que me leyera, porque tenía los ojos débiles.
Estábamos en la biblioteca, habiéndose ido el amo a la cama: ella accedió, más bien de mala gana, según me pareció; e imaginando que mis libros no le convenían, le pedí que escogiera a su gusto lo que iba a leer.
Seleccionó uno de sus favoritos y avanzó con constancia durante una hora más o más; luego vinieron frecuentes preguntas.
—Ellen, ¿no estás cansada? ¿No harías mejor en acostarte ahora? Te vas a enfermar si sigues levantada tanto tiempo, Ellen.
—No, no, querida, no estoy cansada —repliqué continuamente.
Al percibir que yo era inamovible, probó otro método para mostrar su desgrado por su ocupación. Se cambió a bostezar, y estirarse, y—
—Ellen, estoy cansada.
—Déjate de historias y habla —respondí.
Eso fue peor: se consumía de impaciencia y suspiraba, y miraba el reloj hasta las ocho, y finalmente se fue a su habitación, completamente vencida por el sueño; a juzgar por su aspecto malhumorado y pesado, y por el constante frote al que sometía sus ojos. La noche siguiente pareció aún más impaciente; y a la tercera de volver a disfrutar de mi compañía, se quejó de dolor de cabeza y me dejó.