con la información de que no tenía ni el poder ni la oportunidad de aprovecharla.
Pospusimos nuestra excursión hasta la tarde; una dorada tarde de agosto: cada soplo procedente de las colinas estaba tan lleno de vida, que parecía que cualquiera que lo respirase, aunque estuviese muriendo, podría revivir. El rostro de Catherine era exactamente igual que el paisaje —sombras y sol desvaneciéndose sobre él en rápida sucesión—; pero las sombras duraban más tiempo, y el sol era más efímero; y su pobre y pequeño corazón se reprochaba hasta ese pasajero olvido de sus penas.
Vimos a Linton vigilando en el mismo sitio que había elegido antes. Mi joven ama bajó del caballo y me dijo que, como estaba decidido a quedarse muy poco tiempo, era mejor que yo sujetara el poni y me quedara montada; pero me negué: no iba a arriesgarme a perder de vista la carga que se me había encomendado ni un solo minuto; así que subimos juntas por la pendiente de brezo. El amo Heathcliff nos recibió con mayor animación en esta ocasión: aunque no la animación del buen humor, ni tampoco de la alegría; se parecía más al miedo.
—¡Es tarde! —dijo, hablando entrecortadamente y con dificultad—. ¿No está muy enfermo tu padre? Pensé que no vendrías.
“¿Por qué no eres sincero? —exclamó Catherine, tragándose el saludo—. ¿Por qué no puedes decir de una vez que no me quieres aquí? Es extraño, Linton, que por segunda vez me hayas traído aquí a propósito, al parecer para afligirnos a los dos, ¡y sin ninguna otra razón!”
Linton se estremeció y la miró, a medio camino entre la súplica y la vergüenza; pero la paciencia de su prima no bastaba para soportar aquel comportamiento enigmático.
—Mi padre está muy enfermo —dijo—; ¿y por qué se me llama de su cabecera? ¿Por qué no envió a absolverme de mi promesa, cuando