El pecho de Hareton se agitó en silencio un minuto; luchaba contra un profundo sentimiento de humillación y de cólera que no le era fácil reprimir. Me levanté y, con la caballerosidad idea de aliviar su apuro, tomé posición en el umbral y me puse a contemplar el paisaje exterior. Él siguió mi ejemplo y salió de la habitación; pero al poco rato reapareció con media docena de libros en las manos, los cuales arrojó sobre el regazo de Catherine, exclamando: —¡Toma! ¡No quiero volver a oír hablar, ni a leer, ni a pensar nunca más en ellos!
—No los quiero ahora —contestó—. Los asociaré contigo y los odiaré.
Abrió uno que evidentemente había sido hojeado a menudo, y leyó un fragmento con el tono arrastrado de una principiante; luego rió y lo arrojó lejos.
«Y escucha», continuó, de forma provocativa, comenzando la estrofa de una vieja balada de la misma manera.
Pero su amor propio no soportaría más tormento: oí, y no del todo con desaprobación, cómo le frenaban físicamente la descarada lengua. La pequeña bribona había hecho todo lo posible por herir los sensibles aunque incultos sentimientos de su primo, y un argumento físico era el único modo que él tenía de saldar cuentas y devolverle el golpe a la causante. Después recogió los libros y los arrojó al fuego. Leí en su rostro la angustia que le suponía ofrecer aquel sacrificio al mal humor. Me imaginé que, mientras se consumían, recordaba el placer que ya le habían aportado, y el triunfo y el placer cada vez mayor que había