—Sí —dijo Catherine, acariciándole el largo y suave cabello—: si tan solo pudiera obtener el consentimiento de papá, pasaría la mitad de mi tiempo contigo. ¡Lindo Linton! Ojalá fueras mi hermano.
—¿Y entonces me querrías tanto como a tu padre? —observó él, con más alegría—. Pero papá dice que me querrías más que a él y a todo el mundo, si fueras mi esposa; así que prefiero que seas eso.
—No, jamás querría a nadie más que a papá —replicó con gravedad—. Y la gente a veces odia a sus esposas, pero no a sus hermanas y hermanos; y si fueras lo segundo, vivirías con nosotros, y papá te querría tanto como me quiere a mí.
Linton negó que la gente alguna vez odiara a sus esposas; pero Cathy afirmó que sí, y, en su sabiduría, puso como ejemplo la aversión del propio padre de él hacia su tía. Me esforcé por detener su lengua imprudente. No lo conseguí hasta que todo lo que sabía estuvo fuera. El amo Heathcliff, muy irritado, aseveró que lo que contaba su pariente era falso.
—Papá me lo dijo, y papá no dice mentiras —respondió con insolencia.
—¡Mi papá desprecia al tuyo! —exclamó Linton—. Lo llama un cobarde imbécil.
—El tuyo es un hombre perverso —replicó Catherine—; y te portas muy mal en atreverte a repetir lo que dice. Debe de ser un malvado para haber hecho que la tía Isabella lo dejara como lo hizo.
—Ella no lo dejó —dijo el muchacho—; no me lleves la contraria.
—Lo hizo —exclamó mi señorita.
—¡Pues te voy a decir una cosa! —dijo Linton—. Tu madre odiaba a tu padre: y ahora, toma.