1802 .—Este septiembre fui invitado a arrasar los páramos de un amigo en el norte, y en mi viaje hacia su morada, vine a hallarme inesperadamente a quince millas de Gimmerton. El mozo de cuadra de un mesón al borde del camino sostenía un cubo de agua para refrescar a mis caballos, cuando pasó un carro de avena muy verde, recién cosechada, y él comentó—«¡De Gimmerton es esa, bah! Siempre van tres semanas por detrás de la demás gente con su cosecha».
«¿Gimmerton?», repetí; mi residencia en aquella localidad ya se había vuelto vaga y fantasiosa. «¡Ah! Ya sé. ¿A qué distancia está de aquí?».
—Quedan a catorce millas al otro lado de las colinas; y es un camino difícil —respondió.
Un repentino impulso se apoderó de mí de visitar Thrushcross Grange. Apenas era mediodía, y pensé que bien podía pasar la noche bajo mi propio techo antes que en una posada.
Además, podía prescindir fácilmente de un día para arreglar los asuntos con mi casero, y ahorrarme así la molestia de invadir de nuevo los alrededores.
Tras descansar un rato, indiqué a mi criado que preguntara el camino hacia el pueblo; y, con gran fatiga de nuestras bestias, cubrimos la distancia en unas tres horas.
Lo dejé allí y seguí valle abajo solo. La iglesia gris parecía más gris, y el solitario camposartor, más solitario. Distinguí una oveja del páramo pastando la hierba corta sobre las tumbas.