Esta vez recordé que estaba acostada en el armario de roble, y escuché claramente el viento racheado y la nevada intensa; oí también que la rama de abeto repetía su molesto sonido, y lo atribuí a la causa correcta; pero me molestaba tanto que resolví silenciarlo, si era posible; y, según creí, me levanté y me dispuse a desenganchar la ventana. El gancho estaba soldado al pasador: circunstancia que había notado al estar despierta, pero que había olvidado.
«¡Debo detenerlo, sin embargo!»,
murmuré, golpeando con los nudillos el cristal y extendiendo un brazo para agarrar la rama importuna; ¡en lugar de la cual, mis dedos se cerraron sobre los dedos de una mano pequeña y helada!
El intenso horror de la pesadilla se apoderó de mí: intenté retirar el brazo, pero la mano se aferró a él, y una voz melancolísima sollozó: «¡Déjame entrar, déjame entrar!». —¿Quién eres? —pregunté, esforzándome mientras tanto por liberarme. —Catherine Linton —respondió con temblor (¿por qué pensé en Linton? Había leído Earnshaw veinte veces por Linton)—. ¡He vuelto a casa; me había perdido en el páramo! Mientras hablaba, distinguí vagamente el rostro de un niño que miraba a través de la ventana.
El terror me volvió cruel; y, viendo que era inútil intentar librarme de la criatura, le acerqué la muñeca al cristal roto y la froté de un lado a otro hasta que la sangre brotó y empapó la ropa de cama: aun así, se lamentaba: «¡Déjame entrar!», y mantenía su férreo agarre, volviéndome casi loco de miedo.
—¡Cómo puedo! —dije al fin—. ¡Suéltame, si quieres que te deje entrar!
Los dedos se aflojaron, saqué los míos a través del agujero de un manotazo, amontoné apresuradamente los libros en pirámide contra él y me tapé los oídos para excluir el lúgubre ruego.