por su confesión, sino que tanto ella como yo deducíamos por su mayor silencio y la melancolía de su semblante.
Ella continuó tristemente: ya no corría ni saltaba, aunque el viento helado bien podría haberla tentado a competir. Y a menudo, por el rabillo del ojo, podía advertir cómo alzaba una mano y se apartaba algo de la mejilla. Miré a mi alrededor en busca de un medio para distraer sus pensamientos.
A un lado del camino se alzaba un talud alto y escarpado, donde los avellanos y los robles enanos, con las raíces medio al descubierto, se sostenían precariamente: la tierra era demasiado suelta para estos últimos, y los fuertes vientos habían ladeado a algunos casi hasta la horizontalidad. En verano, la señorita Catherine se deleitaba trepando por estos troncos y sentándose en las ramas, meciéndose a veinte pies del suelo; y yo, complacida por su agilidad y su corazón alegre e infantil, aun así consideraba oportuno regañarla cada vez que la pillaba a tal altura, aunque cuidando de que supiera que no había necesidad de bajar. Desde la comida hasta la merienda se quedaba tumbada en su cuna mecida por la brisa, sin hacer otra cosa que cantar viejas canciones —las de mis tiempos de niñera— para sus adentros, o ver a los pájaros, coinquilinos, alimentar a sus polluelos y animarlos a volar; o acurrucarse con los párpados cerrados, entre pensativa y soñadora, más feliz de lo que las palabras pueden expresar.
“¡Mire, señorita!”, exclamé, señalando un rincón bajo las raíces de un árbol retorcido. “El invierno aún no ha llegado. Allá arriba hay una florecilla, el último capullo de la multitud de jacintos silvestres que nublaron aquellos escalones de césped en julio con una neblina lila. ¿Quieres trepar y arrancarla para enseñársela a papá?”. Cathy contempló un buen rato la solitaria flor que temblaba en su refugio de tierra y, al fin, respondió: “No, no la tocaré; pero tiene un