maldiciones que, las comprendiera o no, fueron pronunciadas con un énfasis practicado y distorsionaron sus facciones de bebé en una expresión espantosa de malignidad. Pueden estar seguros de que esto me dolió más de lo que me enfadó. A punto de llorar, saqué una naranja del bolsillo y se la ofrecí para aplacarlo. Él dudó, y luego se la arrebató de las manos, como si imaginara que solo pretendía tentarlo y decepcionarlo. Le enseñé otra, manteniéndola fuera de su alcance.
—¿Quién te ha enseñado esas palabras tan finas, hijo mío? —le pregunté—. ¿El coadjutor?
—¡Maldito sea el cura y tú también! Dame eso —respondió.
—Dinos dónde has tomado tus lecciones y lo tendrás —dije—. ¿Quién es tu maestro?
—Papá demonio —fue su respuesta.
—¿Y qué aprendes de papi? —continué.
Él saltó hacia la fruta; la levanté más alto.
—¿Qué te enseña? —le pregunté.
—Nada —dijo él—, sino apartarse de su paso. Papá no me soporta porque le digo palabrotas.
—¡Ah! ¿Y el diablo te enseña a maldecir a papá? —observé.
—Ay... no —arrastró las palabras.
—¿Quién, entonces?
“Heathcliff.”