Parecía haberlos tenido cerrados más de un cuarto de hora; sin embargo, en el instante en que volví a escuchar, ¡allí seguía el lúgubre grito gemidor!
«¡Lárgate! —grité—. Jamás te dejaré entrar, ni aunque supliques durante veinte años».
«Son veinte años —se lamentó la voz—: veinte años. ¡He estado a la deriva durante veinte años!».
Acto seguido comenzó un débil rasguño en el exterior, y la pila de libros se movió como si la empujaran desde dentro. Intenté ponerme de pie, pero no pude mover ni un miembro; y así grité a voz en grito, presa de un pánico frenético.
Para mi desconcierto, descubrí que el grito no había sido lo ideal: unos pasos apresurados se acercaron a la puerta de mi alcoba; alguien la empujó con mano enérgica, y una luz brilló a través de los cristales de la parte superior de la cama.
Me senté, aún estremeciéndome y secándome el sudor de la frente: el intruso pareció dudar y masculló algo para sí. Por fin, dijo en un semivurro, sin esperar claramente una respuesta: «¿Hay alguien aquí?».
Consideré que lo mejor era confesar mi presencia, pues reconocía la voz de Heathcliff y temía que siguiera buscando si guardaba silencio. Con esa intención, me volví y abrí los paneles. No olvidaré pronto el efecto que produjo mi acción.
Heathcliff se hallaba cerca de la entrada, en camisa y pantalón; con una vela que derramaba cera sobre sus dedos y el rostro tan blanco como la pared que tenía detrás. El primer crujido del roble lo sobresaltó como una descarga eléctrica: la luz saltó de sus manos a cierta distancia, y su agitación era tan extrema que apenas pudo recogerla.