—¡No soy yo quien te odia, eres tú quien me odia a ti! —lloró Cathy, sin disimular ya su congoja—. Me odias tanto como el señor Heathcliff, y más.
—Eres un maldito mentiroso —empezó Earnshaw—:
«¿Por qué le he hecho enojar defendiéndote, entonces, cien veces? ¡Y eso cuando tú te burlabas de mí y me despreciabas, y... Sigue molestándome y entraré ahí mismo a decir que me has echado de la cocina a fastidios!».
“No sabía que habías tomado mi parte —contestó, secándose los ojos—, y estaba desgraciada y amargada con todo el mundo; pero ahora te doy las gracias y te ruego que me perdones: ¿qué más puedo hacer?”.
Volvió al hogar y le tendió la mano con franqueza.
Él se ensombreció y frunció el ceño como un nubarrón, manteniendo los puños firmemente cerrados y la mirada fija en el suelo.
Catalina, por instinto, debió de adivinar que era una terquedad obstinada, y no antipatía, lo que impulsaba esa conducta terca; pues, tras permanecer un instante indecisa, se inclinó y le imprimió en la mejilla un suave beso.
La pequeña pícara creyó que no la había visto y, retirándose, retomó su puesto anterior junto a la ventana, con total recato.
Negué con la cabeza en señal de reproche, y entonces ella se sonrojó y susurró: «¡Pues bien! ¿Qué habría debido hacer, Ellen? No quería darme la mano ni quería mirar: tenía que demostrarle de algún modo que me cae bien, que quiero que seamos amigos».
Si el beso convenció a Hareton, no sabría decirlo: cuidó muy bien, durante unos minutos, de que no se le viera la cara, y cuando por fin la levantó, estaba tristemente desconcertado sobre dónde dirigir los ojos.