“¡Cuán poco imaginaba yo que Hindley llegaría a hacerme llorar así!”, escribió.
“Me duele la cabeza de tal modo que no puedo tenerla en la almohada; y aun así no puedo parar. ¡Pobre Heathcliff! Hindley lo llama vagabundo, y no lo deja sentarse con nosotros ni comer con nosotros nunca más; y dice que él y yo no debemos jugar juntos, y amenaza con echarlo de la casa si desobedecemos sus órdenes. Ha estado culpando a nuestro padre (¿cómo se atreve?) por tratar a H. con demasiada generosidad; y jura que lo reducirá a su verdadero lugar—”
Empecé a cabecear con modorra sobre la página tenuemente iluminada: mis ojos vagaban del manuscrito a la letra impresa. Vi un título adornado en rojo: «Setenta veces siete, y el primero de los setenta y uno. Un piadoso sermón pronunciado por el reverendo Jabez Branderham en la capilla de Gimmerden Sough». Y mientras me devanaba los sesos, a medias consciente, intentando adivinar qué sacaría Jabez Branderham de su tema, me recliné en la cama y me quedé dormido. ¡Ay de los efectos del mal té y del