XIII

«Aquí hay un cuartuco —dijo al fin, apartando de un golpe un chirriante tablero de bisagras—. Es bastante bueno para comerse unas gachas. Hay un montón de grano en el rincón de allí, medianamente limpio; si tienes miedo de manchar tus ricos vestidos de seda, extiende tu pañuelo encima». El «cuartuco» era una especie de trastero que olía fuertemente a malta y grano, de cuyos artículos había varios sacos amontonados alrededor, dejando un espacio amplio y desocupado en el medio. «Hombre —exclamé, enfrentándome a él con enojo—, este no es un lugar para dormir. Deseo ver mi dormitorio». «¡Dor-mitorio! —repitió en tono de burla—. Verás todos los dor-mitorios que hay; el de allí es el mío». Señaló hacia la segunda buhardilla, que solo se diferenciaba de la primera en que sus paredes eran más desnudas y tenía una cama grande, baja y sin cortinas, con una colcha de color añil en un extremo. «¿Qué quiero yo con el tuyo? —repliqué—. Supongo que el señor Heathcliff no se aloja en lo alto de la casa, ¿verdad?». «¡Oh! ¿Es el amo Heathcliff lo que buscas? —gritó, como si hiciera un nuevo descubrimiento—. ¿No podías haberlo dicho de una vez? Y entonces te lo habría dicho, sin todo este jaleo, que ese es justamente uno que no puedes ver: siempre lo tiene cerrado con llave y nadie lo toca jamás sino él mismo».