—¿Y usted qué es? —inquirió Catherine, mirando con curiosidad al interlocutor—. A ese hombre lo he visto antes. ¿Es su hijo?
Ella señaló a Hareton, el otro individuo, que no había ganado nada más que un aumento de corpulencia y fuerza con la adición de dos años a su edad: seguía pareciendo tan torpe y brusco como siempre.
—Señorita Cathy —interrumpí—, dentro de poco serán tres horas en vez de una las que llevaremos fuera. De verdad debemos volver.
—No, ese hombre no es mi hijo —contestó Heathcliff, haciéndome un lado—. Pero tengo uno, y usted también lo ha visto antes; y, aunque su niñera tiene prisa, creo que a ambas les vendría bien un poco de descanso. ¿Quiere rodear este promontorio de brezo y entrar en mi casa? Llegará antes a casa si descansa un poco, y recibirá una cálida bienvenida.
Le susurré a Catherine que no debía, bajo ningún concepto, aceptar la propuesta: estaba totalmente fuera de lugar.
“¿Por qué?”, preguntó, en voz alta.
“Estoy cansada de huir, y la tierra está húmeda de rocío: no puedo sentarme aquí. Vámonos, Ellen. Además, él dice que he visto a su hijo. Se equivoca, creo; pero supongo dónde vive: en la granja que visité al venir de Penistone Crags. ¿No te parece?”.
“Sí, quiero. Vamos, Nelly, callate; para ella será un gusto venir a vernos. Hareton, adelántate con la muchacha. Tú caminarás conmigo, Nelly”.
“No, no va a ir a ningún sitio de esos”, grité, esforzándome por soltar mi brazo, que él había apresado; pero ella ya estaba casi en las losas de la puerta, corriendo a toda velocidad alrededor de la loma. Su compañero designado no fingió escoltarla: se apartó hacia la orilla del camino y desapareció.