—Ahora me enseñas cuán cruel has sido: cruel y falsa. ¿Por qué me despreciaste? ¿Por qué traicionaste tu propio corazón, Cathy? No tengo ni una palabra de consuelo. Te lo mereces. Te has suicidado. Sí, puedes besarme, y llorar, y exprimir mis besos y tus lágrimas: te arruinarán, te condenarán. Me amabas, entonces ¿qué derecho tenías a dejarme? Qué derecho —respóndeme— por el pobre capricho que sentiste por Linton? Porque ni la miseria, ni la degradación, ni la muerte, ni nada de lo que Dios o Satanás pudieran infligir nos habría separado; tú, por tu propia voluntad, lo hiciste. Yo no he roto tu corazón; tú lo has roto; y al romperlo, has roto el mío. Tanto peor para mí que soy fuerte. ¿Acaso quiero vivir? ¿Qué clase de vida será cuando tú —¡oh, Dios! ¿te gustaría vivir con tu alma en la tumba?
«Déjame sola. Déjame sola», sollozó Catalina. «Si he obrado mal, estoy pagando por ello con la muerte. ¡Ya es bastante! Tú también me dejaste; ¡pero no voy a reprochártelo! Te perdono. ¡Forgívame!».
“Es difícil perdonar, y mirar a esos ojos, y sentir esas manos demacradas”, respondió él.
“Bésame otra vez; ¡y no dejes que vea tus ojos! Perdono lo que me has hecho. Amo a mi asesino, ¡pero al tuyo! ¿Cómo puedo?”.
Guardaban silencio: con el rostro escondido el uno contra el otro y bañado por las lágrimas mutuas. Al menos, supongo que el llanto era por ambas partes, pues parecía que Heathcliff era capaz de llorar en una ocasión tan grande como esta.
Me sentí muy incómodo, entretanto; pues la tarde avanzaba con rapidez, el hombre que había enviado regresó de su recado, y pude distinguir, por el brillo del sol poniente sobre el valle, una muchedumbre que se agolpaba frente al pórtico de la capilla de Gimmerton.