Catherine trajo otra para ponerla encima.
“Eso es demasiado alto”, murmuró la provocativa criatura.
—¿Cómo debo arreglarlo, entonces? —preguntó desesperada.
Se enroscó hacia ella, mientras ella medio se arrodillaba junto al escaño, y convirtió su hombro en un apoyo.
—No, eso no sirve —dije—. Se conformará con el cojín, amo Heathcliff. La señorita ya ha perdido demasiado tiempo con usted: no podemos quedarnos ni cinco minutos más.
—¡Sí, sí, podemos! —contestó Cathy—. Ahora es bueno y paciente. Empieza a pensar que yo voy a sufrir mucha más desgracia que él esta noche si creo que mi visita le ha sentado mal; y entonces no me atreveré a venir otra vez. Di la verdad sobre esto, Linton, porque no debo venir si te he hecho daño.
—Debe venir a curarme —respondió—. Debería venir, porque me ha hecho daño: ¡bien sabe que muchísimo! No estaba tan enfermo cuando usted entró como lo estoy ahora, ¿verdad?
—Pero te has puesto enfermo de tanto llorar y montar en cólera.—Yo no lo hice todo —dijo su prima—. Sin embargo, ahora seremos amigos. ¿Y me necesitas?, ¿de verdad te gustaría verme a veces?
—Ya te dije que sí —respondió él con impaciencia.
—Siéntate en el escaño y déjame apoyar la cabeza en tus rodillas. Así solía hacerlo mamá, tardes enteros juntas. Quédate muy quieta y no hables; pero puedes cantar una canción, si sabes cantar; o puedes recitar una balada bonita y larga —de esas que prometiste enseñarme—, o contar un cuento. Prefiero una balada, no obstante: empieza.