—Veo en ti, Nelly —continuó con somnolencia—, a una anciana: tienes el pelo gris y los hombros encorvados. Esta cama es la cueva de las hadas bajo los riscos de Penistone, y tú estás reuniendo saetas de elfos para hacer daño a nuestras vaquillas; fingiendo, mientras estoy cerca, que son solo copos de lana. En eso te convertirás de aquí a cincuenta años: sé que no lo eres ahora. No estoy delirando; te equivocas, o de lo contrario creería que de verdad eres esa bruja marchita, y pensaría que estoy bajo los riscos de Penistone; y soy consciente de que es de noche y de que hay dos velas sobre la mesa que hacen que el armario negro brille como el azabache.
“¿La prensa negra? ¿Dónde está eso?”, pregunté. “¡Estás hablando mientras duermes!”.
“Está contra la pared, como siempre,” respondió ella. “Sí que parece extraña—¡le veo una cara!”
—Aquí no hay ninguna prensa en la habitación, ni la ha habido jamás —dije, volviendo a tomar asiento y recogiendo la cortina con un lazo para poder observarla.
“¿No ves esa cara?”, preguntó, mirando fijamente el espejo.
Y por más que le dije, fui incapaz de hacerle comprender que era suyo; así que me levanté y lo cubrí con un chal.
“¡Todavía está detrás de eso!”, continuó, con ansiedad. “Y se ha movido. ¿Quién es? ¡Espero que no salga cuando te hayas ido! ¡Ay! Nelly, ¡la habitación está embrujada! ¡Me da miedo quedarme sola!”.
Tomé su mano en la mía y le rogué que se tranquilizara; pues una sucesión de escalofríos sacudía su cuerpo y no apartaba la mirada del espejo.
—¡Aquí no hay nadie! —insistí—. Era usted misma, señora Linton: lo sabía hace un momento.