—El señor Linton se va a la cama; a menos que tenga usted algo muy particular que decirle, estoy segura de que no la oirá ahora —continué—. Haría mejor en sentarse ahí dentro y confiarme su recado.
—¿Cuál es su rahm? —prosiguió el tipo, inspeccionando la hilera de puertas cerradas.
Comprendí que estaba empeñado en rechazar mi mediación, así que, muy a mi pesar, subí a la biblioteca y anuncié la inoportuna visita, aconsejando que se le despidiera hasta el día siguiente.
El señor Linton no tuvo tiempo de autorizarme a hacerlo, pues Joseph subió pegado a mis talones y, empujando para entrar en la estancia, se plantó al otro lado de la mesa, con los dos puños apoyados en el pomo de su bastón, y comenzó en un tono elevado, como si anticipara oposición:
«Hathecliff me ha mandado a buscar a su muchacho, y no puedo volver sin él».
Edgar Linton guardó silencio un minuto; una expresión de profunda tristeza nubló sus facciones: se habría compadecido del niño por cuenta propia; pero, recordando las esperanzas y temores de Isabella, y sus ansiosos deseos respecto a su hijo, y sus recomendaciones de encomendarlo a su cuidado, se afligió amargamente ante la perspectiva de entregarlo, y buscó en su corazón el modo de evitarlo.
No se le ocurrió ningún plan: la mera manifestación de cualquier deseo de retenerlo habría vuelto al demandante más imperativo; no quedaba más remedio que cederlo. Sin embargo, no iba a despertarlo de su sueño.
—Dígale al señor Heathcliff —respondió con calma— que su hijo irá a Cumbres Borrascosas mañana. Está en la cama y demasiado cansado para hacer el viaje ahora. Puede decirle también que la madre de Linton deseaba que él permaneciera bajo mi tutela; y, por el momento, su salud es muy precaria.