Con el tiempo, el señor Earnshaw empezó a decaer. Había sido activo y sano, pero sus fuerzas lo abandonaron de repente; y cuando se vio confinado junto a la chimenea, se volvió dolorosamente irritable.
Cualquier nadería lo contrariaba, y las supuestas ofensas a su autoridad casi le provocaban ataques. Esto se notaba especialmente si alguien intentaba engañar o tiranizar a su favorito: sentía unos celos agudos ante la posibilidad de que le dirigieran una mala palabra, pues parecía habérsele metido en la cabeza la idea de que, como a él le gustaba Heathcliff, todos lo odiaban y deseaban hacerle daño.
Era una desventaja para el muchacho, ya que los más benévolos de entre nosotros no queríamos alterar al amo, así que le alcancábamos su favoritismo; y ese consentimiento nutrió en gran medida el orgullo y el carácter sombrío del niño. Aun así, se tornó en cierto modo necesario; en dos o tres ocasiones, las muestras de desprecio de Hindley, estando su padre cerca, llevaron al anciano a la furia: agarró su bastón para golpearlo y tembló de rabia por no poder hacerlo.
Al fin, nuestro vicario (teníamos entonces un vicario que se ganaba la vida enseñando a los pequeños Lintons y Earnshaws, y cultivando por su cuenta su trozo de tierra) aconsejó que mandaran al joven a la universidad; y el señor Earnshaw accedió, aunque con el ánimo apesadumbrado, pues dijo: «Hindley no vale para nada y nunca prosperará fuera de sus correrías».
Deseaba de todo corazón que tuviéramos paz ahora. Me dolía pensar que el amo pudiera sentirse incómodado por su propia buena obra. Imaginaba que el descontento de la vejez y de la enfermedad provenía de sus desavenencias familiares; como él quería que así fuera: aunque en realidad, ya sabe, señor, se debía a su cuerpo desfallecido.