Ella salió de la estancia; el señor Edgar preguntó, con indiferencia, quién era.
—Alguien a quien el ama no espera —repliqué—. Ese Heathcliff —usted lo recuerda, señor— que solía vivir en la casa del señor Earnshaw.
—¡Cómo! ¿La gitana, el muchacho del arado? —exclamó—. ¿Por qué no se lo dijiste a Catherine?
—¡Chitón! No debe llamarle por esos nombres, amo —dije—. Le entristecería mucho oírle. Casi se le parte el corazón cuando él se largó. Supongo que su regreso será una fiesta para ella.
Mr. Linton se acercó a una ventana al otro lado de la habitación que daba al patio. La desabrochó y se asomó. Supongo que estaban abajo, pues exclamó rápidamente: «¡No te quedes ahí, amor! Haz entrar a esa persona, si es alguien en particular».
Al poco tiempo, oí el clic del pestillo y Catherine voló escaleras arriba, sin aliento y frenética; demasiado alterada para mostrar alegría: de hecho, por su rostro, más bien se habría sospechado una terrible calamidad.
“¡Oh, Edgar, Edgar!”, jadeó, arrojándole los brazos al cuello. “¡Oh, querido Edgar! ¡Heathcliff ha vuelto, ha vuelto!”. Y apretó su abrazo hasta casi ahogarlo.
—Bueno, bueno —exclamó su esposo, con tono molesto—, ¡no me ahogues por eso! Nunca me pareció un tesoro tan maravilloso. ¡No hay necesidad de ponerse frenética!
“Sé que no te caía bien —respondió, reprimiendo un poco la intensidad de su alegría—. Aun así, por mí, debéis ser amigos ahora. ¿Le digo que suba?”
«Aquí», dijo, «¿al salón?»