—¿A mí, mi amor? —exclamó su esposa, habiendo oído y entendido solo a medias—. ¿Estás hablando de mí? Estoy segura de que nadie debe ser, ni puede ser, una más ferviente defensora del matrimonio que yo; y de no ser por la pena de que dejara Hartfield, nunca habría pensado en la señorita Taylor sino como en la mujer más afortunada del mundo; y en cuanto a despreciar al señor Weston, a ese excelente señor Weston, creo que no hay nada que no se merezca. Creo que es uno de los hombres con mejor carácter que jamás han existido. A excepción de ti y de tu hermano, no conozco a nadie que le iguale en genio. Jamás olvidaré cuando le voló la cometa a Henry aquel día de tanta brisa las Pascuas pasadas; y desde su especial amabilidad en septiembre de hace un año, al escribir aquella esquela, a las doce de la noche, expresamente para asegurarme de que no había fiebre escarlata en Cobham, he estado convencida de que no puede haber un corazón más sensible ni un hombre mejor sobre la faz de la tierra. Si alguien puede merecerlo, esa debe ser la señorita Taylor.
—¿Dónde está el joven? —dijo John Knightley—. ¿Ha estado aquí en esta ocasión, o no?
—Todavía no ha venido —respondió Emma—. Había muchas expectativas de que viniera poco después del matrimonio, pero quedó en nada; y últimamente no le he oído nombrar.
“Pero deberías hablarles de la carta, querida”, dijo su padre.
“Le escribió una carta a la pobre señora Weston, para felicitarla, y fue una carta muy apropiada y elegante. Me la enseñó. Me pareció que le había quedado verdaderamente muy bien. Si fue idea suya, ya sabes, no se puede saber. Es muy joven y su uncle, tal vez—”
“Mi querido papá, tiene veintitrés años. Olvidas cómo pasa el tiempo”.
“¡Tres y veinte!—¿de verdad?—Bueno, jamás lo habría pensado—¡y solo tenía dos años cuando perdió a su pobre madre! ¡Vaya, cómo vuela el tiempo de verdad!—y tengo muy mala memoria.