natural del mundo. Pero cuando mencionó a la señora Dixon, comprendí cuán más probable era que se tratase del tributo de una cálida amistad femenina. Y ahora no puedo verlo de otra luz que como una ofrenda de amor.
No había motivo para insistir más en el asunto. El convencimiento parecía real; tenía el aire de sentirlo. Ella no dijo nada más, otros temas tomaron su turno; y el resto de la cena transcurrió; el postre sucedió, los niños entraron, y se les habló y admiró en medio del ritmo habitual de la conversación; se dijeron algunas cosas ingeniosas, algunas francamente necias, pero en su gran mayoría ni lo uno ni lo otro—nada peor que observaciones cotidianas, repeticiones sosas, noticias viejas y pesadas bromas.
Las señoras no llevaban mucho tiempo en el salón, cuando las demás señoras, en sus diferentes grupos, fueron llegando. Emma observó la entrada de su propia y particular pequeña amiga; y si no podía ufanarse de la dignidad y la gracia de esta, no solo podía amar su frescura sonrosada y sus modales ingenuos, sino que podía regocijarse de todo corazón por esa disposición ligera, alegre y poco sentimental que le permitía tantos consuelos de placer, en medio de los dolores de un amor desairado. Allí estaba sentada—¿y quién habría adivinado cuántas lágrimas había estado derramando últimamente? Estar en compañía, arreglada ella misma con esmero y viendo a los demás arreglados con esmero, sentarse, sonreír, verse bonita y no decir nada, era suficiente para la felicidad del momento presente. Jane Fairfax ciertamente se veía y se movía con superioridad; pero Emma sospechaba que ella habría cambiado con gusto sus sentimientos por los de Harriet, muy contenta de haber pagado el chasco de haber amado—sí, de haber amado en vano incluso al señor Elton— a cambio de renunciar a todo el peligroso placer de saberse amada por el esposo de su amiga.
En una reunión tan numerosa no era necesario que Emma se le acercara. No deseaba hablar del pianoforte; se sentía demasiado involucrada en el