—Miss Woodhouse —dijo Frank Churchill, tras examinar una mesa situada a sus espaldas, a la que podía llegar desde su asiento—, ¿se han llevado sus sobrinos sus alfabetos, su caja de letras? Solía estar aquí. ¿Dónde está? Esta es una especie de tarde apagada que debería tratarse más como invierno que como verano. Nos divertimos mucho con esas letras una mañana. Quiero volver a ponerle a prueba.
Emma estaba satisfecha con la idea; y al sacar la caja, la mesa no tardó en llenarse de alfabetos, que nadie parecía tan dispuesto a utilizar como ellos dos.
Formaban rápidamente palabras el uno para el otro, o para cualquier otro que pudiera desconcertarse. La tranquilidad del juego lo hacía especialmente adecuado para el Sr. Woodhouse, a quien a menudo habían afligido los tipos más animados que el Sr. Weston había introducido ocasionalmente, y que ahora se sentía felizmente ocupado lamentando, con tierno pesar, la marcha de los «pobres niños», o señalando con cariño, al coger cualquier letra suelta cerca de él, lo maravillosamente que la había escrito Emma.
Frank Churchill colocó una palabra ante la señorita Fairfax. Ella echó un breve vistazo alrededor de la mesa y se dedicó a ella. Frank estaba sentado junto a Emma, Jane enfrente de ambos, y el señor Knightley colocado de manera que pudiera verlos a todos; y su propósito era observar todo lo posible disimulando su atención. La palabra fue descubierta y, con una leve sonrisa, apartada. Si su intención hubiera sido mezclarla inmediatamente con las demás y ocultarla de la vista, habría tenido que mirar a la mesa en vez de mirar justo enfrente, pues no quedó mezclada; y Harriet, ávida de cada palabra nueva y sin descubrir ninguna, la tomó directamente y se puso a trabajar en ella. Estaba sentada junto al señor