tan adecuada para la devoción ascética, Wamba le susurró a Gurth: —Si esta es la morada de un ladrón, se cumple el viejo refrtero: A más cerca de la iglesia, más lejos de Dios.—Y por mi gorro de loco —añadió—, creo que así es ni más ni menos—. ¡Escucha tan solo el sanctus negro que están cantando en la ermita!
De hecho, el anacoreta y su huésped entonaban, a todo pulmón y con gran derroche de potencia, una vieja canción de beber cuyo estribillo era el siguiente:—
“Ven, pásame el jarro moreno, Buen muchacho, buen muchacho, Ven, pásame el jarro moreno: ¡Eh! alegre Jenkin, veo a un bribón bebiendo, Ven, pásame el jarro moreno.”
—Vaya, eso no está mal cantado —dijo Wamba, que había introducido algunos floreos propios para ayudar en el estribillo—. ¡Pero quién, en nombre del santo, iba a esperar jamás haber oído un cantar tan alegre salir de la celda de un ermitaño a medianoche!
—En verdad que debería hacerlo —dijo Gurth—, pues el alegre clérigo de Copmanhurst es un hombre conocido, y mata a la mitad de los ciervos que se roban en este coto. La gente dice que el guarda se ha quejado a su oficial, y que lo despojarán por completo de su capucha y su capa si no guarda mejor orden.
Mientras así hablaban, los fuertes y repetidos golpes de Locksley habían al fin turbado al anacoreta y a su huésped. > —¡Por mis cuentas! —dijo el ermitaño, deteniéndose en seco en medio de un gran floreo—. Aquí vienen más huéspedes extraviados. No daría mi cogulla por que nos encontraran en este noble ejercicio. Todos los hombres tienen sus enemigos, buen sir Holgazán; y no falta