“Pero, en nombre de Nuestra Señora, noble Athelstane —dijo Cedric, apretando la mano de su amigo—, ¿cómo escapaste de este inminente peligro?, ¿se ablandaron sus corazones?”
“¡Que si se compadecieron de sus corazones!”, repitió Athelstane.—“¿Se derriten las rocas con el sol? Allí seguiría todavía, de no ser porque cierto revuelo en el convento, que según averiguo era su procesión hacia aquí para devorar el banquete de mi funeral —bien sabiendo ellos cómo y dónde me habían enterrado en vida—, sacó al enjambre de su colmena. Los oí tararear sus salmos de difuntos, sin sospechar siquiera que los cantaban enfragor de mi alma aquellos mismos que así mataban de hambre a mi cuerpo. Se fueron, con todo, y esperé largo rato la comida; no es de extrañar: el gotoso Sacristán estaba demasiado ocupado con su propio sustento como para atender al mío. Por fin bajó, con paso inseguro y un fuerte tufo a vino y especias. La buena mesa le había abierto el corazón, pues me dejó un rincón de empanada y un frasco de vino, en lugar de mi anterior ración. Comí, bebí y recobré las fuerzas; cuando, para colmo de mi buena suerte, el Sacristán, demasiado achispado para cumplir debidamente con su deber de carcelero, echó la llave junto al grampón, de modo que la puerta quedó entreabierta. La luz, la comida, el vino, pusieron a trabajar mi ingenio. El grampón al que estaban encadenadas mis ataduras estaba más mohoso de lo que el bellaco del Abad o yo habíamos supuesto. Ni siquiera el hierro es capaz de librarse de la carcoma en la humedad de aquel calabozo infernal”.
—Toma aliento, noble Athelstane —dijo Richard—, y toma un poco de refresco antes de proceder con un relato tan espantoso.
“¡Participad!”, dijo Athelstane; “yo he estado participando cinco veces hoy, y sin embargo un bocado de ese sabroso jamón no estaría del todo fuera de propósito; y os ruego, noble caballero, que me hagáis los honores en una copa de vino”.