decrépita que tienes enfrente, cuya ira debe desahogarse en maldiciones impotentes, olvidar que antaño fue la hija del noble thane de Torquilstone, ante cuyo ceño fruncido temblaban mil vasallos?
—¡Tú, la hija de Torquil Wolfganger! —dijo Cedric, retrocediendo a medida que hablaba—; tú... tú... ¡la hija de ese noble sajón, amigo de mi padre y compañero de armas!
«¡El amigo de tu padre! —exclamó Urfried—; entonces Cedric, llamado el Sajón, está ante mí, pues el noble Hereward de Rotherwood solo tenía un hijo, cuyo nombre es bien conocido entre sus compatriotas. Pero si tú eres Cedric de Rotherwood, ¿a qué se debe este hábito religioso?; ¿acaso tú también has despaired of saving thy country, and sought refuge from oppression in the shade of the convent?»
“No importa quién soy —dijo Cedric—; ¡prosigue, desdichada mujer, con tu relato de horror y de culpa! Culpa debe de haber; hay culpa aun en el hecho de que vivas para contarlo”.
—Los hay, los hay —respondió la infeliz mujer—, profunda, negra y maldita culpa; culpa que pesa como una carga sobre mi pecho; culpa que todos los fuegos penitenciales del más allá podrán jamás purgar. —Sí, en estos salones, manchados con la sangre noble y pura de mi padre y de mis hermanos; en estos mismos salones, haber vivido como la concubina de su asesino, siendo a la vez esclava y partícipe de sus placeres, equivalía a hacer de cada aliento de aire vital que respiraba un crimen y una maldición.
—¡Mujer infeliz! —exclamó Cedric—. Y mientras los amigos de tu padre —mientras cada verdadero corazón sajón, al musitar un réquiem por su alma y la de sus valientes hijos, no olvidaba en sus oraciones a la asesinada Ulrica—, mientras todos lloraban y honraban a los muertos, tú has vivido para merecer nuestro odio y nuestra execración; ¡has vivido para unirte al vil tirano que asesinó a tus seres más próximos y queridos, que