Mientras este diálogo proseguía, Cedric se esforzaba por arrancarle a quienes lo custodiaban una confesión sobre su índole y sus propósitos.
—Deberíais ser ingleses —dijo—; y, sin embargo, ¡sagrado Cielo!, os apropriáis de vuestros compatriotas como si fuerais normandos de pura cepa. Deberíais ser mis vecinos y, de ser así, mis amigos; pues ¿cuál de mis vecinos ingleses tiene motivos para ser otra cosa? Os lo digo, hombres libres, que incluso aquellos de vosotros que habéis sido marcados con el estigma de la forajida habéis recibido protección de mí; pues me he apiadado de vuestras miserias y he maldicho la opresión de vuestros nobles tiránicos. ¿Qué queréis, pues, de mí?, ¿o de qué os puede servir esta violencia? Sois peores que bestias brutas en vuestros actos, ¿y vais a imitarlas hasta en su propia mudez?
Inútilmente expostuló Cedric con sus guardianes, quienes tenían demasiadas buenas razones para guardar silencio como para dejarse convencer de romperlo ni por su ira ni por sus reconvenciones. Continuaron apresurándolo, marchando a un ritmo muy rápido, hasta que, al final de una avenida de árboles gigantescos, se alzó Torquilstone, hoy el vetusto y anciano castillo de Reginald Front-de-Boeuf. Era una fortaleza de no gran tamaño, compuesta por un donjón, o torre cuadrada grande y alta, rodeada de edificios de menor altura, los cuales se hallaban cercados por un patio interior. Alrededor del muro exterior había un foso profundo, abastecido de agua por un riachuelo vecino. Front-de-Boeuf, cuyo carácter lo ponía a menudo en enemistad con sus enemigos, había hecho considerables mejoras en la solidez de su castillo al construir torres en el muro exterior, de modo que lo flanqueaban en todos los ángulos. El acceso, como era