—Muerto, sin embargo, estaba, o si no, arrebatado al cielo —dijo el más joven de los campesinos—; pues oí a los monjes de San Edmundo cantar el himno de difuntos por él; y, además, hubo un opuesto banquete fúnebre y limosna en el castillo de Coningsburgh, como era de justicia; y hasta allí habría ido yo, de no ser por Mabel Parkins, que—
—Ay, muerto era Athelstane —dijo el viejo, sacudiendo la cabeza—, y mayor lástima fue, porque la antigua sangre sajona...
—Pero vuestra historia, mis señores, vuestra historia —dijo el Juglar, con cierta impaciencia.
—Ay, ay—explicadnos la historia —dijo un fraile fornido que estaba junto a ellos, apoyado en un bastón que parecía a medio camino entre el del peregrino y una porra ferrada, y que probablemente servía para ambas cosas según se presentara la ocasión—; vuestra historia —dijo el robusto eclesiástico—; no desperdiciéis las horas de luz en rodeos—tenemos poco tiempo que perder.
—Si place a vuestra reverencia —dijo Dennet—, un cura borracho vino a visitar