Aun así, ella pensaba que la parte más hermosa de ella era la larga caída inclinada de los muslos desde la cuenca de la espalda, y la somnolienta y redonda quietud de las nalgas. Como montículos de arena, dicen los árabes, suaves y de pendiente descendente con una larga pendiente. Aquí la vida aún persistía con esperanza. Pero aquí también estaba más delgada, y volviéndose prematura, astringente.
Pero la parte delantera de su cuerpo la hacía desgraciada. Ya empezaba a aflojarse, con una flacidez de delgadez, casi marchita, envejeciendo antes de haber vivido de verdad. Pensó en el hijo que de algún modo podría llegar a tener. ¿Estaba en forma, de todos modos?
Se deslizó dentro de su camisón y se fue a la cama, donde sollozó amargamente. Y en su amargura ardía una fría indignación contra Clifford, y sus escritos y su charla: contra todos los hombres de su calaña que defraudaban a una mujer incluso con su propio cuerpo.
¡Injusto! ¡Injusto! El sentimiento de una profunda injusticia física le quemaba hasta el alma.
Pero por la mañana, a pesar de todo, se levantó a las siete y bajó a ver a Clifford.
Tenía que ayudarlo en todas las cosas íntimas, pues él no tenía ayuda masculina y se negaba a tener una criada.
El marido del ama de llaves, que lo conocía desde que era un muchacho, lo ayudaba y se encargaba de cualquier esfuerzo pesado, pero Connie hacía las tareas personales, y las hacía de buena gana. Era una exigencia para ella, pero había querido hacer lo que pudiera.
Así que casi nunca salía de Wragby, y jamás por más de un día o dos; tiempo en el cual la señora Betts, el ama de llaves, atendía a Clifford. Él, como era inevitable con el paso del tiempo, daba todos los servicios por sentados. Era natural que así fuera.