Era consciente del golpeteo de un pájaro carpintero, luego del viento, suave y misterioso entre los alerces. Alzó la vista. Nubes blancas cruzaban el azul.
“¡Nubes!”, dijo ella.
—Solo corderos blancos —respondió él.
Una sombra cruzó el pequeño claro. El topo había salido nadando hacia la blanda tierra amarilla.
—Desagradable animalito, deberíamos matarlo —dijo Clifford.
—¡Mira! Parece un vicario en el púlpito —dijo ella.
Recogió unas ramitas de aspérula y se las llevó.
—¡Heno recién cortado! —dijo—. ¿A que huele a las damas románticas del siglo pasado, que al fin y al cabo sabían lo que se hacían!
Ella estaba mirando las nubes blancas.
—Me pregunto si lloverá —dijo ella.
“¡Lluvia! ¿Por qué? ¿Quieres que llueva?”
Emprendieron el viaje de regreso, con Clifford avanzando a tropezones y con cautela cuesta abajo. Llegaron al fondo oscuro de la hondonada, giraron a la derecha y, al cabo de cien yardas, desviaron su rumbo hacia la falda de la larga pendiente, donde las campanillas azules se alzaban bajo la luz.
—¡Vamos, vieja amiga! —dijo Clifford, arrimando la silla.
Fue una subida empinada y sacudida. La silla avanzaba lentamente, de un modo esforzado y reacio. Aún así, fue abriéndose camino a los