“¡Mira qué brochas tan hermosas, tan caras, hasta las brochas de afeitar, tres perfectas! ¡No! ¡Y esas tijeras! Son las mejores que el dinero puede comprar. ¡Oh, me parece precioso!”
—¿De verdad? —dijo Connie—. Pues todo tuyo.
“¡Oh no, mi Señora!”
—¡Por supuesto! Solo se quedará aquí hasta el Día del Juicio Final. Si no lo quieres, se lo mandaré a la Duquesa junto con los cuadros, y ella no se merece tanto. ¡Quédatelo, por favor!
—¡Oh, su Señoría! ¡Por qué nunca podré agradecérselo!
—No hace falta que lo intentes —se rio Connie.
Y la señora Bolton bajó con la caja enorme y muy negra en los brazos, ruborizándose de un rosa intenso por la emoción.
El señor Betts la llevó en el carricoche hasta su casa en el pueblo, con la caja. Y tuvo que invitar a unas cuantas amigas para enseñárselo: la maestra de la escuela, la mujer del boticario, la señora Weedon, la mujer del cajero auxiliar. Les pareció maravilloso. Y entonces empezó el rumor sobre el hijo de lady Chatterley.
—¡Las maravillas nunca se acaban! —dijo la señora Weedon.
Pero la señora Bolton estaba convencida de que, si llegaba a nacer, sería hijo de Sir Geoffrey. ¡Y punto!
Poco después, el rector le dijo con gentileza a Clifford:
—¿Y podemos realmente esperar un heredero para Wragby? ¡Ah, eso sí que sería la mano de Dios por misericordia!
—¡Vaya! Podemos albergar esperanzas —dijo Clifford, con una leve ironía y, al mismo tiempo, una cierta convicción. Había empezado a creer