“¡Pero Clifford!”, interrumpió Connie desde el talud, “sabes muy bien que es demasiado para ella. ¡Por qué eres tan terco!”.
Clifford estaba pálido de ira. Dio un manotazo a sus palancas. El sillón dio una especie de carrerilla, avanzó tambaleándose unas yardas más y fue a parar en medio de un manojo especialmente prometedor de campanillas azules.
—¡Se acabó! —dijo el cuidador—. No tiene suficiente energía.
—Ella ya ha estado aquí arriba —dijo Clifford fríamente.
—Ella no lo hará esta vez —dijo el cuidador.
Clifford no respondió. Empezó a hacer cosas con su motor, acelerándolo y desacelerándolo como para sacarle algún tipo de melodía. El bosque resonó con ruidos extraños. Luego la puso en marcha de un tirón, habiendo soltado el freno de golpe.
—Vas a destriparla —murmuró el cuidador.
La silla embistió en un bandazo enfermizo hacia el lateral de la zanja.
“¡Clifford!” exclamó Connie, corriendo hacia adelante.
Pero el guardabosques había cogido la silla por la barra. Clifford, sin embargo, empleando toda su fuerza, logró meterse en el camino forestal, y con un ruido extraño la silla avanzaba penosamente por la colina. Mellors empujaba con firmeza por detrás, y hacia arriba subía, como para resarcirse.
—¡Ves que lo está haciendo! —dijo Clifford triunfante, mirando por encima del hombro. Allí vio el rostro del guardabosques.
“¿La estás empujando?”
“Ella no lo hará sin eso.”