con tres cuadros enmarcados de la R. A. Incluso podría ir a visitar, en virtud de ellos. ¡Qué furioso se ponía Clifford cuando ella iba!
¡Pero, ay, querida mía! —pensaba para sus adentros la señora Bolton—. ¿Es el hijo de Oliver Mellors para el que nos estás preparando? ¡Ay, querida mía, eso sería un bebé de Tevershall en la cuna de Wragby, palabra! ¡Tampoco lo deshonraría, no señor!
Entre otras monstruosidades en este cuarto trastero había una caja grande, lacada en negro, fabricada de manera excelente e ingeniosa hacía unos sesenta o setenta años, y provista de todo objeto imaginable.
Encima había un neceser completo: * cepillos, * frascos, * espejos, * peines, * cajitas, * incluso tres hermosas navajas pequeñas con fundas de seguridad, * cuenco de afeitar y todo.
Debajo venía una especie de equipo de escritorio: secantes, plumas, tinteros, papel, sobres, libretas de notas; y luego un costurero perfecto con tres tijeras de diferentes tamaños, dedales, agujas, sedas e hilos, huevo de zurcir, todo de la mejor calidad y perfectamente acabado.
Luego había un pequeño botiquín, con frascos etiquetados como Laudanum, Tincture of Myrrh, Ess. Cloves y así sucesivamente, pero vacíos.
Todo era perfectamente nuevo, y el conjunto entero, una vez cerrado, era tan grande como una bolsa de fin de semana pequeña pero abultada. Y por dentro, encajaba como un rompecabezas. Los frascos no habrían podido derramarse de ningún modo: no había espacio.
La cosa estaba maravillosamente hecha e ideada, con la excelente artesanía del orden victoriano. Pero de algún modo resultaba monstruosa. Algún Chatterley debió de sentirlo incluso, pues la cosa nunca se había usado. Poseía una extraña falta de alma.
Sin embargo, la señora Bolton estaba encantada.