—No veo que eso tenga importancia —dijo ella.
“¿No?” Meditó un momento.
“¿Y cuándo pensarías en volver a irte, entonces; por fin? ¿Cuándo exactamente?”
“Vaya, no sé. Había vuelto de Venecia. Y luego lo prepararíamos todo”.
“¿Cómo prepararse?”
“Oh, se lo diría a Clifford. Tendría que decírselo”.
“¡Quién lo diría!”
Él permaneció en silencio. Ella le rodeó el cuello con fuerza con los brazos.
—No me lo pongas difícil —suplicó ella.
—¿Hacer qué cosa difícil?
“Para que yo vaya a Venecia y arregle las cosas”.
Una pequeña sonrisa, media sonrisa burlona, centelleó en su rostro.
—No te lo pongo difícil —dijo—. Solo quiero averiguar exactamente qué es lo que buscas. Pero tú misma no lo sabes muy bien. Quieres tomarte tu tiempo: marcharte y pensarlo. No te culpo. Me parece una actitud sensata. Puede que prefieras seguir siendo la dueña de Wragby. No te culpo. Yo no tengo ningún Wragby que ofrecerte. De hecho, ya sabes lo que vas a sacar conmigo. ¡No, no, creo que tienes razón! ¡De verdad que sí! Y no me entusiasma la idea de vivir a tus expensas, de que me mantengas tú. Eso también está ahí.
Sentía, de algún modo, como si le estuviera devolviendo la pelota.