—¿Y qué debo hacer? —preguntó, verde—. ¿Pedirles que vengan a saquearme?
“¿Por qué es Tevershall tan feo, tan espantoso? ¿Por qué sus vidas son tan desesperadas?”
“Ellos se construyeron su propio Tevershall, eso es parte de su ostentación de libertad. Se han construido su bonito Tevershall y viven sus propias vidas bonitas. Yo no puedo vivir sus vidas por ellos. Cada escarabajo debe vivir su propia vida”.
—Pero tú los haces trabajar para ti. Ellos viven la vida de tu mina de carbón.
“En absoluto. Cada escarabajo encuentra su propia comida. Ningún hombre está obligado a trabajar para mí”.
“Sus vidas están industrializadas y no tienen esperanza, y las nuestras también”, exclamó ella.
«No creo que lo sean. No es más que una figura retórica romántica, un vestigio del romanticismo desfalleciente y moribundo. No tienes en absoluto un aspecto desesperanzado de pie ahí, querida Connie».
Lo cual era verdad. Pues sus ojos azul oscuro brillaban, tenía las mejillas encendidas y se la veía llena de una pasión rebelde, muy alejada del abatimiento de la desesperanza.
Notó, entre los manojos de hierba espesa, primaverales y turgentes aguileñas que aún se alzaban empañadas por su vellosidad. Y se preguntó con furia por qué sentía que Clifford estaba tan equivocado, sin embargo, no podía decírselo, no podía precisar exactamente en qué se equivocaba.
—Con razón los hombres te odian —dijo ella.