luz solitaria, ella casi vencida por el sueño, él casi vencido por una especie de temor, y jugaban, jugaban juntos —luego se tomaban una taza de café y una galleta juntos, casi sin hablar, en el silencio de la noche, pero dándose mutuamente seguridad.
Y esta noche se preguntaba quién era el amante de Lady Chatterley. Y pensaba en su propio Ted, muerto hacía tanto tiempo, pero para ella nunca del todo muerto. Y cuando pensaba en él, el viejo, viejísimo rencor contra el mundo surgía, pero sobre todo contra los patrones, por haberlo matado. No lo habían matado en realidad. Sin embargo, para ella, sentimentalmente, sí lo habían hecho. Y en lo más hondo de su ser, a causa de aquello, era nihilista y, en verdad, anárquica.
En su duermevela, los pensamientos sobre su Ted y los pensamientos sobre el desconocido amante de Lady Chatterley se mezclaban, y entonces sintió que compartía con la otra mujer un gran rencor contra Sir Clifford y todo lo que él representaba.
Al mismo tiempo estaba jugando al piquet con él, y apostaban seis peniques. Y era motivo de satisfacción jugar al piquet con un baronet, e incluso perder seis peniques con él.
Cuando jugaban a las cartas, siempre apostaban. Le hacía olvidarse de sí mismo. Y por lo general ganaba. Esta noche también iba ganando. Así que no se iría a dormir hasta que apareciera la primera aurora. Por suerte empezó a aparecer a eso de las cuatro y media.
Connie estaba en la cama, y profundamente dormida todo este tiempo. Pero el guardabosques tampoco podía descansar. Había cerrado los gallineros y hecho su ronda por el bosque, luego se había ido a casa y había cenado. Pero no se fue a la cama. En su lugar, se sentó junto al fuego y se puso a pensar.
Pensaba en su infancia en Tevershall, y en sus cinco o seis años de vida matrimonial. Pensaba en su mujer, y siempre con amargura.