Allí estaba la casa, baja y larga y oscura, con una sola luz encendida abajo, en la habitación de sir Clifford. Pero en qué habitación estaba ella, la mujer que sostenía el otro extremo del frágil hilo que lo arrastraba con tanta crueldad, eso no lo sabía.
Se acercó un poco más, con el arma en la mano, y se quedó inmóvil en el camino de entrada, observando la casa.
Quizá aún ahora pudiera encontrarla, llegar hasta ella de algún modo.
La casa no era inexpugnable: él era tan listo como los ladrones. ¿Por qué no ir hacia ella?
Él se quedó inmóvil, esperando, mientras el alba palidecía tenue e imperceptiblemente a sus espaldas.
Vio apagarse la luz de la casa.
Pero no vio a la señora Bolton acercarse a la ventana y descorrer la vieja cortina de seda azul oscuro, ni quedarse ella misma en la estancia a oscuras, mirando hacia la penumbra del día que se acercaba, en busca del ansiado amanecer, esperando, esperando a que Clifford se quedara realmente convencido de que era de día.
Pues cuando estaba seguro de que había amanecido, se dormía casi al instante.
Se quedó de pie junto a la ventana, ciega de sueño, esperando. Y mientras estaba allí, dio un sobresalto y casi soltó un grito. Porque había un hombre allí fuera, en el camino de entrada, una silueta negra en la penumbra. Se despertó con un matiz ceniciento y observó, pero sin emitir un solo sonido que pudiera perturbar a Sir Clifford.
La luz del día comenzó a agitarse en el mundo, y la oscura figura pareció volverse más pequeña y más nítida. Ella distinguió la pistola, las polainas