—Adiós, Josephine —dijo Connie, besando al bebé y alborotándole el cabello rojo y escaso.
La señora Flint insistió en abrir la puerta principal, que estaba cerrada con llave y tranca. Connie salió al pequeño jardín delantero de la granja, delimitado por un seto de aligustre. Había dos hileras de aurículas junto al sendero, muy aterciopeladas y de tonos intensos.
“Preciosas aurículas”, dijo Connie.
—Imprudentes, como los llama Luke —se rio la señora Flint—. Tomen algunos.
Y con entusiasmo cogió las flores de terciopelo y prímula.
—¡Basta! ¡Basta! —dijo Connie.
Llegaron a la pequeña puerta del jardín.
—¿Para dónde iba usted? —preguntó la señora Flint.
“Por la conejera.”
—¡A ver! Ah, sí, las vacas están en el cercado del lagar. Pero aún no se han levantado. Aunque la puerta está con llave, tendrás que trepar.
—Puedo subir —dijo Connie.
«Quizás pueda acompañarte calle abajo hasta el callejón».
Bajaron por el pobre pastizal mordisqueado por los conejos. Los pájaros silbaban en el bosque con salvaje triunfo vespertino. Un hombre llamaba a las últimas vacas, que avanzaban lentamente por el sendero trillado del pastizal.
“Se han retrasado con el ordeño esta noche —dijo la señora Flint con severidad—. Saben que Luke no volverá hasta después de oscurecer”.