—¡Este maldito lugar! —dijo en voz baja, mirando al pobre, viejo y pesado Wragby con verdadero odio. Ella misma parecía tierna y cálida, como una pera madura, y era una amazona de la auténtica y vieja cepa.
Entró silenciosamente donde estaba Clifford. Él pensó en lo hermosa que se veía, pero al mismo tiempo se encogió ante ella. La familia de su esposa no tenía su clase de modales, ni su clase de etiqueta. Él los consideraba más bien unos advenizces, pero una vez que entraban lo hacían pasar por el aro.
Él estaba sentado, derecho y bien arreglado en su sillón, con el cabello liso y rubio, el rostro fresco, los ojos azules pálidos y un poco abultados, y su expresión impenetrable, pero de buena educación. A Hilda le pareció hosca y estúpida, y él esperó.
Tenía un aire de aplomo, pero a Hilda no le importaba el aire que tuviera; estaba en pie de guerra, y si hubiera sido el Papa o el Emperador, le habría dado exactamente igual.
—Connie tiene un aspecto terrible —dijo con su voz suave, clavando en él sus hermosos y ceñidos ojos grises. Parecía tan virginal, al igual que Connie; pero él conocía muy bien la roca de obstinación escocesa que había debajo.
“Está un poco más delgada”, dijo él.
—¿No has hecho nada al respecto?
—¿Cree que es necesario? —preguntó, con su más amable rigidez inglesa, pues ambas cosas suelen ir de la mano.
Hilda se limitó a mirarlo con los ojos inyectados en rabia sin responder; la réplica no era su fuerte, ni el de Connie; así que lo miraba furiosa, y él se sentía mucho más incómodo que si le hubiera dicho cosas.