contratada. Con ello, se decía a sí mismo, mataba la verdadera flor de la intimidad entre ella y él. Pero a Connie eso no le importaba. La bella flor de su intimidad se le antoja más bien una orquídea, un bulbo parásito adherido a su árbol de la vida y que producía, a sus ojos, una flor bastante marchita.
Ahora que tenía más tiempo para sí misma, podía tocar el piano suavemente, arriba en su habitación, y cantar:
«No toques la ortiga... pues los lazos del amor son difíciles de deshacer».
Hasta hace poco no se había dado cuenta de cuán difíciles de deshacer eran, estos lazos del amor. ¡Pero gracias al cielo que los había deshecho!
Estaba tan contenta de estar sola, de no tener que hablar siempre con él. Cuando él estaba solo, tac-tac-tac en una máquina de escribir, hasta el infinito. Pero cuando no estaba «trabajando», y ella estaba allí, hablaba, siempre hablaba; un análisis pequeño e infinito de personas y motivos, y resultados, caracteres y personalidades, hasta que ahora ya había tenido bastante.
Durante años le había encantado, hasta que tuvo suficiente, y de repente fue demasiado. Daba gracias por estar sola.
Era como si miles y miles de pequeñas raíces e hilos de conciencia en él y en ella hubieran crecido juntos formando una masa enmarañada, hasta que ya no cabían más y la planta se estaba muriendo. Ahora, silenciosa y sutilmente, ella estaba desenredando el ovillo de la conciencia de él y de la suya, rompiendo los hilos suavemente, uno por uno, con paciencia e impaciencia por liberarse. Pero los lazos de semejante amor son más difíciles de deshacer aun que la mayoría de los lazos; aunque la llegada de la señora Bolton había sido de