“¡No! Me refiero a tal como están las cosas. Solo es una parálisis muscular lo de sir Clifford; no le afecta a él”, dijo Connie, mintiendo con la misma naturalidad con la que respiraba.
Clifford le había metido la idea en la cabeza. Él había dicho:
«Claro que todavía puedo tener un hijo. No estoy mutilado de verdad ni mucho menos. La potencia puede volver fácilmente, incluso si los músculos de las caderas y las piernas están paralizados. Y entonces la semilla puede ser transferida».
Realmente sentía, cuando le daban sus arrebatos de energía y trabajaba con tanto ahínco en la cuestión de las minas, como si le estuviera volviendo la potencia sexual.
Connie lo había mirado aterrorizada. Pero era lo suficientemente astuta como para aprovechar la sugerencia de él en beneficio propio. Pues tendría un hijo si pudiera: pero no de él.
Mrs. Bolton se quedó por un momento sin aliento, estupefacta.
Luego no se lo creyó: vio en ello una estratagema. Aunque los médicos podían hacer esas cosas hoy en día. Podían, por así decirlo, injertar la semilla.
—Bueno, mi Lady, solo espero y ruego que así sea. Sería maravilloso para usted y para todos. ¡Vaya, un niño en Wragby, qué diferencia marcaría!
—¡Ya lo creo! —dijo Connie.
Y ella escogió tres cuadros de la Real Academia de hace sesenta años, para enviárselos a la duquesa de Shortlands para el próximo bazar benéfico de la dama. La llamaban «la duquesa del bazar», y siempre pedía a todo el condado que enviara cosas para que ella las vendiera. Estaría encantada