Encontró a la señora Bolton bajo la gran haya del otero, buscándola.
—Solo me preguntaba si vendría, mi Señora —dijo la mujer con alegría.
—¿Llegué tarde? —preguntó Connie.
“Oh… solo sir Clifford esperaba su té”.
—¿Por qué no lo hiciste entonces?
«Vaya, no creo que sea asunto mío en absoluto. No creo que a sir Clifford le guste nada, mi Lady».
—No veo por qué no —dijo Connie.
Entró a la casa, al estudio de Clifford, donde la vieja tetera de latón hervía a fuego lento sobre la bandeja.
—¡Llegó tarde, Clifford! —dijo, dejando las pocas flores y tomando el bote de té, mientras se quedaba de pie ante la bandeja con su sombrero y su bufanda—. ¡Lo siento! ¿Por qué no dejaste que la señora Bolton hiciera el té?
“No se me ocurrió”, dijo con ironía. “No la veo del todo presidiendo la mesa del té”.
—Oh, la verdad es que una tetera de plata no tiene nada de sagrado —dijo Connie.
Él la miró de reojo con curiosidad.
—¿Qué hiciste toda la tarde? —dijo él.
“Caminé y me senté en un lugar resguardado. ¿Sabes que todavía hay bayas en el acebo grande”.