mejillas y brilló con intensidad azul en sus ojos. Caminaba con paso pesado, recogiendo algunas primrulas y las primeras violetas, que olían a dulce y frío, a dulce y frío. Y deambuló sin saber dónde estaba.
Hasta que llegó al claro, en el extremo del bosque, y vio la cabaña de piedra teñida de verdín, que parecía casi rosada, como la carne bajo un hongo, con la piedra calentada por un estallido de sol.
Y había un destello de jazmín amarillo junto a la puerta; la puerta cerrada. Pero ningún sonido; ningún humo saliendo de la chimenea; ningún perro ladrando.
Se fue silenciosamente hacia la parte de atrás, donde se levantaba el talud; tenía una excusa, ver los narcisos.
Y allí estaban, las flores de tallo corto, susurrando y aleteando y temblando, tan brillantes y vivas, pero sin ningún lugar donde esconder sus rostros, mientras los apartaban del viento.
Sacudían sus harapos brillantes y soleados en arrebatos de angustia. Pero tal vez en realidad les gustaba; tal vez de verdad les gustaba el vaivén.
Constance se sentó con la espalda apoyada en un pino joven, que se mecía contra ella con una vida curiosa, elástica y poderosa, elevándose. ¡Ese ser erguido y viviente, con la copa en el sol!
Y observó cómo los narcisos se volvían dorados, en un estallido de sol que le calentaba las manos y el regazo. Incluso alcanzó a percibir el tenue aroma a alquitrán de las flores.
Y entonces, al estar tan quieta y sola, le pareció entrar en la corriente de su propio destino verdadero. Había estado atada con una cuerda, dando tirones y enredándose como un bote en su amarradero; ahora estaba libre y a la deriva.