Se levantó y cogió su sombrero. —Tengo que irme —dijo.
—¿Irás? —respondió él cortésmente.
Ella quería que él la tocara, que le dijera algo, pero él no dijo nada, solo esperó educadamente.
—Gracias por el té —dijo ella.
—No le he agradecido a su Señoría que me haya hecho los honores de mi tetera —dijo él.
Ella bajó por el sendero, y él se quedó en el umbral, con una sonrisa tenue.
Flossie vino corriendo con la cola en alto. Y Connie tuvo que caminar con paso pesado y mudo hacia el interior del bosque, sabiendo que él estaba allí de pie, mirándola, con esa sonrisa incomprensible en el rostro.
Caminó a casa muy abatida y molesta. No le gustaba en absoluto que él hubiera dicho que se habían servido de él; porque, en cierto sentido, era verdad. Pero no debió haberlo dicho. Por lo tanto, de nuevo, se encontraba dividida entre dos sentimientos: el resentimiento hacia él y el deseo de hacer las paces.
Pasó una hora del té muy intranquila e irritada, y subió de inmediato a su habitación. Pero una vez allí no sirvió de nada; no podía ni sentarse ni estar de pie. Tendría que hacer algo al respecto. Tendría que volver a la cabaña; si él no estaba, tanto mejor.
Se escurrió por la puerta lateral y emprendió el camino de forma directa y un tanto hosca. Cuando llegó al claro, sentía una inquietud terrible. Pero allí estaba él de nuevo, en mangas de camisa, agachado, sacando a las gallinas de los