Connie se volvió hacia el niño, una criatura de nueve o diez años, de mejillas sonrosadas y pelo negro.
«¿Qué te pasa, cariño? ¡Dime por qué lloras!», dijo, con la dulzura convencional adecuada.
Sollozos más violentos, afectados. Más dulzura aún por parte de Connie.
“¡Ya, ya, no llores! ¡Cuéntame qué te han hecho!” … y una intensa ternura en el tono. Al mismo tiempo buscó en el bolsillo de su chaqueta de punto y, por suerte, encontró una moneda de seis peniques.
—¡No llores más entonces! —dijo, inclinándose ante el niño—. ¡Mira lo que tengo para ti!
Sollozos, hipidos, un puño retirado de un rostro en llanto y un ojo negro y astuto lanzado por un segundo hacia la moneda de seis peniques. Luego más sollozos, pero que iban calmándose.
—¡Vamos, dime qué te pasa, dímelo! —dijo Connie, poniendo la moneda en la mano regordeta del niño, que se cerró sobre ella.
“Es el… ¡es el… coño!”
Espiras de sollozos que amainaban.
¿Qué coño, cariño?
Tras un silencio, el tímido puño, aferrado a una moneda de seis peniques, señaló hacia el espeso zarzal.
“¡Listo!”
Connie miró, y allí, efectivamente, había un gran gato negro, estirado siniestramente, con un poco de sangre en él.