La perra Flossie, en guardia casi entre las piernas de su amo, se movía inquieta, mirando el sillón con gran sospecha y aversión, y muy desconcertada entre los tres seres humanos. El tableau vivant quedó instalado entre los jacintos machacados, sin que nadie pronunciara una sola palabra.
“Supongo que habrá que empujarla”, dijo Clifford por fin, con fingida despreocupación.
Sin respuesta. El rostro abstraído de Mellors parecía como si no hubiera oído nada. Connie lo miró con ansiedad. Clifford también miró a su alrededor.
—¿Te importaría llevarla a casa empujando la silla, Mellors? —dijo en un tono frío y condescendiente.
—Espero no haber dicho nada que te haya ofendido —añadió, con un tono de antipatía.
“¡Absolutamente nada, sir Clifford! ¿Quiere que empuje esa silla?”
«Si me hace el favor».
El hombre se acercó: pero esta vez fue sin efecto. El freno estaba trabado. Pinchaban y tiraban, y el guardabosques se quitó de nuevo la escopeta y la chaqueta. Y ahora Clifford no decía ni una palabra.
Por fin, el guardabosques levantó la parte trasera de la silla del suelo y, con un empujón instantáneo del pie, intentó aflojar las ruedas. Falló, la silla se hundió. Clifford se aferraba a los costados. El hombre jadeaba por el peso.
—¡No lo hagas! —le gritó Connie.
“Si tiras del volante hacia ese lado, ¡así!”, le dijo ella, mostrándole cómo.