—¡Mira a Jane! —dijo—. ¡En todo su esplendor! ¿Quién te pondrá flores el año que viene, Jinny? ¿Yo, u otro? «¡Adiós mi campanilla, adiós a ti!», odio esa canción, es de los primeros días de la guerra.
Se había sentado y se estaba poniendo las medias. Ella seguía inmóvil. Él apoyó la mano en la curva de las nalgas de ella.
—¡Bonita pequeña Lady Jane! —dijo—. Quizás en Venecia encuentres a un hombre que te ponga jazmín en el vello púbico y una flor de granada en el ombligo. ¡Pobre pequeña Lady Jane!
—¡No digas esas cosas! —dijo ella—. Solo las dices para lastimarme.
Bajó la cabeza. Luego dijo, en dialecto:
—¡Ay, tal vez sí, tal vez sí! Bueno, pues no diré ná, y a otra cosa. Pero t’has de vestir, y volver a tus majestuosas mansiones de Inglaterra, qué hermosas se alzan. ¡Se acabó el tiempo! ¡Se acabó el tiempo para sir John y para la pequeña lady Jane! ¡Ponte la enagua, lady Chatterley! Podrías ser cualquiera, de pie ahí sin siquiera una enagua, y unos pocos trapos de flores.
Venga pues, venga pues, te desvestiré, joven zorzal desrabado.
Y le quitó las hojas del cabello, besando su cabello húmedo, y las flores de sus pechos, y besó sus pechos, y besó su ombligo, y besó su vello púbico, donde dejó las flores enredadas.
—Tienen que parar mientras quieran —dijo—. ¡Eso! ¡Ahí estás desnuda otra vez, no más que una muchacha con el culo al aire y un cacho de lady Jane! ¡Ahora ponte la enagua, que te tienes que ir, o si no lady Chatterley va a llegar tarde a cenar, y dónde has estado, mi bella doncella!
Ella nunca supo qué responderle cuando él se encontraba en ese estado de la lengua vernácula.