Fue a la despensa y volvió con un martillo y unas tenazas. Sentado donde se había sentado antes, comenzó a arrancar el papel trasero del gran marco y a sacar los muelles que sujetaban el tablero en su posición, trabajando con esa silenciosa absorción inmediata que le era característica.
Pronto quitó los clavos: luego sacó las tablas traseras, después la ampliación en sí, en su paspartú blanco y macizo. Miró la fotografía con diversión.
—Me muestra tal como era, un joven vicario, y a ella tal como era, una abusona —dijo—. ¡El meapilas y la abusona!
—¡Déjame mirar! —dijo Connie.
Parecía en verdad muy bien afeitado y muy limpio en general, uno de aquellos jóvenes aseados de hacía veinte años. Pero incluso en la fotografía sus ojos eran avispados y audaces. Y la mujer no era del todo una matona, aunque su mandíbula era pesada. Había en ella un toque de súplica.
—Uno nunca debería conservar estas cosas —dijo Connie.
“¡Que no se debe! ¡Uno nunca debe mandárselas a hacer!”
Rompió la fotografía de cartón y el soporte sobre la rodilla y, cuando fue lo suficientemente pequeña, la echó al fuego.
—Aunque arruinará el fuego —dijo él—.
El vidrio y los tableros los llevó con cuidado arriba.
Destrozó el marco con unos pocos martillazos, haciendo saltar el estuco. Luego llevó los trozos al fregadero.